Lyrics
En la noche o al calor de la mañana.
Sobre el ancho mar o bajo la almohada.
Entre sus tinieblas,
púdrase el tirano que lanza las piedras, que esconde la mano.
Puedo ver dinero en su mirada.
Roba al pueblo el capo y sus frías sombras largas.
Y tras él, tras estos canallas...
los buenos hombres blandos no
amarran sus palabras, la rabia y el llanto.
Somos la voz.
Somos las calles.
Mar, tierra, sangre.
Con sueños en el aire.
Háblame tal vez si tienes algo que contarme.
Y abrázame también porque,
más que el viento de mistral, suenan hoy balas al aire.
Y sin luz de la mañana,
dejemos al tirano sin inviernos ni veranos, a la sombra de su noche.
Y otra más para contar de buenos y malos.
Somos la voz.
Somos las calles.
Mar, tierra, sangre.
Con sueños en el aire.