Ilmonaco

Scrivere chi sono: mi blocco.
Capire chi io sono: m'illudo.
Posso solo giocare con queste parole e tentare di raccontarvi la storia di un tipo come me che, non sa ancora chi è.
E allora il monaco diventa errante, la strada però non la calpesta coi piedi ma coi pensieri. Con calma, col suo ritmo che fa saltare le cervella a non pochi e irrita gli iper attivi. Così il monaco corre in tondo, si affaccia a qualche finestra ma non solca mai l'uscio delle porte che incontra per la sua strada: imprigionato in due vite: la sua e quella che vorrebbe. Servirebbe più spazio e tempo ma non ne ha, o forse non ne vuole è contraddittorio e lo sa.
Avrebbe potuto avere una qualsiasi brillante carriera, ma ha paura e gioca sempre di rimessa: si ritrova però abbastanza contento di qualsiasi cosa abbia dovuto fare in passato, perché nel bene o nel male c'ha sempre creduto, anche se non lo da mai a vedere.
Il suo carburante son le passioni: le emozioni lo fanno riflettere a volte piangere; la musica lo fa sognare; l'arte gli spiega che non è poi così male il mondo; l'Amore l'attira ma lui gli sfugge in tutti i modi. Fa il corridore, corre da così tanto tempo che non sai più guardare le cose essenziali e allora le Dee lo attirano, come il miele le api.
Sogna di saper scrivere un giorno, bei racconti e ballate malinconiche ma la strada è ancora lunga, si potrebbe perdere ancora prima di arrivare.
Ogni tanto, mentre percorre un pezzo di strada, è triste perché si sente solo. Poi si spiega che non è colpa di nessuno se si sente così ma solo sua.
Triste e incazzato decide di tirare avanti qualche altro pensiero sulla strada.
C'è ancora tempo per nascordersi a se stesso..