Letras
C'est pas qu'on s'sent différents ou bien qu'on juge la vie
Mais qu'est-ce qu'on s'sent loin des gens quand on survole la ville sur son tapis
Et rire des gueules de déterrés au fond du métro parisien
Mais nous c'est pas pareil, on est crevé quand on s'lève le matin
Au prolo qui s'énerve accroché à sa voiture à crédit
À chaque feu rouge qui traîne dans les embouteillages de sa vie
À la fine rayure sur la carrosserie de sa connerie
Si chère, si sacrée et si dure que sa femme à côté se plie
(Moi je l'aime mon homme, je l'aime quand même)
Sa femme qui fait marcher à elle seule tout le télé-achat
Les feux d'l'amour (et les navets) (de Foucault), d'Voici (à Gala)
À croire qu'ça les arrange de laisser s'agglutiner les cons
Ça fera d'l'abruti pour demain, d'la chasse, d'la pêche, des traditions
C'est pas qu'on s'sent différent, quoique des fois, un peu, si
On comprend pas bien les gens alors on s'exclut de la partie
Un sentiment bizarre que le monde est peuplé de crétins
Mais nous c'est pas pareil, on dit pas qu'on regarde TF1
Mais nous c'est pas pareil
Alors où est cachée la fine crème du genre humain
Qui vote son Le Pen au mois d'mai, qui rêve de Heider pour demain
Qui voudrait faire la peau à tous les grilleurs de priorité
Ou qui paye 100 euros pour voir la Dion ou Hallyday bourré
À l'idée qu'on se fait du monde et de ses aléas
On est toujours le con de quelqu'un mais mon voisin le sait pas
Alors quand il hurle au silence, je monte le son rien que pour lui
Vive les beaufs et vive la France, j'assume ma connerie même la nuit
C'est pas qu'on s'sent différents ou bien qu'on juge la vie
Mais qu'est-ce qu'on s'sent loin des gens dès qu'ils donnent tous ensemble leur avis
Mais nous c'est pas pareil, son avis on le garde pour soi
Paraît qu'on est tous un peu con, dès qu'on est un peu plus de trois
Palapa papa
Pada-pada, pada, pada
Toudoupapa, pala, pala, pala
Mais nous c'est pas pareil, son avis on le garde pour soi
Paraît qu'on est tous un peu con, dès qu'on est un peu plus de trois
