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Tue 19 Jun – Afterhours

Criptico con metodo, e quindi per nulla criptico una volta decifrato il codice. Manuel Agnelli scrive così, ed è così che lo ama il suo pubblico; dacché chiamato a riflettere per più di quattro decimi di secondo sul significato di una frase (la maggior parte delle volte sgrammaticata) si sente evoluto, intelligente e seguace di una band mai omologata a facili mode e superficialità massificate.

Quanto visto ieri sera alle Terme di Caracalla invita però a una riflessione cui nessuno vorrà cedere, fra quelli che hanno sorriso ed applaudito alla banale idea di vedere cicciobombo Agnelli che canta One More Time di Britney Spears. Perché quella cover, guarda un po’, era già stata fatta assai meglio dai Travis. E dico i Travis, non i Pink Floyd. Avesse fatto due mossettine, si fosse grattato il pacco, avesse indossato una stupida parrucca bionda avrei capito, sarebbe stato un momento d’ironia e morta lì. Invece no, serio e impassibile, faccia al pubblico e mani sulle corde. Proprio come i Travis. Pubblico incantato, “Manuel è così sensibile da tramutare una puttanata in un gioiello” et similia. E poi si, senza dubbio Milano circonvallazione esterna è un pezzo come più lontano dall’hardcore non si può. Ma Manuel scherzava, no?

Siete degli abbocconi.

E sono sicuro che ci avete provato sul serio, a sodomizzarvi con un tubetto di balsamo. Beh, complimenti.

Il concerto degli Afterhours al prezzo ammiccante di 5 euro è un evento che attira frotte di dodicenni come sparuti cinquantenni in vacanza nel rassicurante mondo della non conformità. Un po’ come una data di Vasco Rossi di nicchia, diciamo, ma neanche più tanto di nicchia. E qualora un’apertura con Male di miele illudesse qualcuno che si possa continuare a fare i teenager incazzati anche passata una certa età, ci pensa il resto del concerto a smentire. A partire da La vedova bianca a Elymania, da Tutto fa un po' male che ricorda i Queen di You Don't Fool Me a Bimba lobotomia (Varanasi Baby) fino alla chiusa con la marchettara Non è per sempre e Satellite Of Love di Lou Reed (rifatta assai meglio dagli U2) è una profusione di suoni sparati a volume alto perché, hey, gli organizzatori dicono che siamo un milione di comunisti, e dove lo trovi più un milione di comunisti in questo pazzo pazzo mondo di tasse e partiti democratici? La questura è fascista e dirà che siamo 2000 persone al massimo, ma che importa, fiato alle trombe soprattutto se di falloppio.

Sono le rivoluzioni, le costrizioni a risorgere, le gioie sperimentali e gli errori geniali ad ammiccare sempiternamente nella testa dei fan degli Afterhours, storie obsolete di una gioventù mentale intrappolata fra banalità e noia meneghina esportata in tutto lo stivale, dalla quale non si riesce a uscire. Sono gli anni ’80 fatti luogo. E poco importa se dal vivo le imperfezioni tecniche sono evidentissime, se i cambi di tempo sono imbarazzanti (soprattutto in Rapace, ma anche ovunque): è la foga, la furia del senso delle canzoni, la convinzione traboccante di raccontare storie moderne. O no?

Siete degli abbocconi.

È pur sempre fra i due - tre gruppi italiani ggiòvani migliori in circolazione, direte. A prescindere dal fatto che no, non è vero. L’originalità compositiva è pressoché inesistente. Gli argomenti sono pari a zero. Il tasso tecnico è discutibile. Una cosa però non la si può negare: essi riescono ad essere rappresentativi di intere generazioni prive di direzione, incazzate ad libitum senza un motivo preciso, così, perché fa fico. E a coinvolgerle in una spirale senza uscita. Contenti voi, contenti tutti. Questo è il passato, il vostro futuro.

No, grazie. Non fa per me.